Sín -dikatos. Sinvergüenzas 11:17

Colaboración de Kalvellido

Su web

US$ 1.700.000 21:31

Entre los diez carros más caros del mundo esta el BUGATTI VEYRON 16.4 es el carro más potente, más costoso y el 2do más veloz del mundo, con una velocidad probada de 407km/h. O sea, más veloz que un Fórmula-1. Por ejemplo, de 0 a 100km/h tarda 2.6 segundos. De 0 a 300km/h lo hace en 16 segundos. El Bugatti Veyron entró ya en producción en Septiembre de 2005. Su nombre hace honor al legendario corredor Pierre Veyron, quien ganó para Bugatti las 24 Horas de Le Mains en 1939. Bugatti se construye en Francia e Italia.

El Bugatti tiene un motor de 16 cilindros que produce una potencia de 1001 caballos, el más poderoso de la historia. Está catalogado como el carro más costoso del mundo, con un costo de US$ 1.700.000

(Tal vez me lo compre con el vuelto de Chema, pero no me decido con el color, jeje)

Fuente: http://www.veafotoaqui.com/bugatti.html

El diablo va al baño 04:46

Primer acto:
- El diablo va al baño.
Segundo acto:
- El diablo va al baño.
Tercer acto:
- El diablo va al baño.
¿Cómo se llama la obra?
- El diablo anda suelto.

Un paseo por Peridis 10:00

Junto a cuatro instantáneas: una calle de Cervera, un lugar en el Valle de los Redondos, el impresionante Curavacas y la Iglesia de Santa Eufemia, de Cozuelos de Ojeda, aparecen dos bocetos de nuestro insigne dibujante. En uno de los dibujos se muestra la colegiata de San Salvador de Cantamuga, cuya imagen antigua adjunto al redactor tal y como me la remite –recuperada de algún archivo y desde Barcelona– mi buen amigo y fiel seguidor de esta serie, José Luis de Mier. Los promotores de este simbólico cuadernillo, en inglés y castellano, describen la llamada de la tierra y la hermosa tarea de recuperar el nombre de los lugares, apoyados en el esplendoroso románico que se congrega en veinticinco kilómetros a la redonda, parajes donde trancurrió su infancia y noble tarea que él mismo asume, aún a riesgo de sufrir el vituperio y las calumnias de quienes sólo quieren ver en él protagonismo. Y lo que es más grave aún, a falta como estamos en esta tierra de empuje y dinamismo, aquellos que cegados por no sé qué demencia pretendieron negarle lo que ya es evidente: su pasión y su entrega a una de las causas que empujan al mundo hacia esta tierra: uno de los mejores románicos de Europa.

Transcribo el pensamiento que estos editores de la red recogieron de manos de Peridis: “Allí estaba el manantial que nos proporcionaba el agua, la huerta que nos daba la fruta y las patatas y un sitio privilegiado para los juegos infantiles. Luego estaba Cervera de Pisuerga, que era nuestro lugar de paso cuando íbamos a Los Redondos. Aunque mi afición e inquietud tanto por Cervera como por Aguilar vino posteriormente, casi de rebote, al estudiar arquitectura”.

Personalmente, creo que Peridis se ha centrado sobre todo en Aguilar y aunque se habla de una Asociación que reconoce y promueve el Románico, se ha olvidado un poco de los pueblos: sin ir más lejos, ahí está el ejemplo de los problemas que ha venido arrastrando la Iglesia de San Salvador, tan ponderada y reconocida en libros y catálogos, y tan cercana a los campos donde jugaba en su niñez el que llegó a ser lo que soñaba: caricaturista.
Peridis, que puestos a elegir, elige el valle de los Redondos para ver, para sentir, por aquello de las raíces, por los prados, por los montes, por las choperas y los ríos, vuelve hacia sus orígenes, sobre todo, hacia los orígenes de esta tierra –y así lo anota en el cuaderno- cuando percibe desde la lejanía los hermosos e idílicos paisajes que se vislumbran al llegar a Aguilar, y que invitan a la tranquilidad y a los recuerdos. Soy consciente de la diferencia que nos separa a ambos. No hay un deber escrito ni pactado que nos obligue a promocionar esta tierra, más que aquello que como tal deber entienda cada uno, cuestión que deben entender sobre todo quienes viven en ella. No es obsesión por recibir medallas y agasajos de nadie; en todo caso manifiestos contrarios y pullazos. Pero tenemos claro, como escribió Gustave Flaubert que, “un corazón es una riqueza que no se vende y no se compra, sino que se da”.
Y eso es lo que más o menos hemos hecho.

Creo que Peridis, desde la autoridad que le confiere el conocimiento, ha hecho que descubramos y valoremos un mundo nuevo en unas aldeas casi muertas. A través de su apoyo y al margen de su aprobación definitiva, podemos considerar a nuestro Románico Patrimonio de la Humanidad, avalado por miles de ojos que se han sentido transportados también al fuego de otras épocas.

@Diario Palentino, De la sección del autor: Vuelta a los Orígenes
Imagen: Monasterio de San Andrés de Arroyo
Aportación del video de nuestra seguidora Pilar García Elices

Blog del autor "Orígenes"

Agresiones. Políticos 1 - Médicos 451 17:07

Hace unos días un político del gobierno de Murcia sufrió una agresión.

Cuando el hombre todavía estaba en el hospital recuperándose de los golpes recibidos, los dos partidos habituales se enzarzaron en echarse la culpa. El tema es extremadamente grave para los políticos que bastante tenían con los ataques terroristas y que no están acostumbrados a que la gente de a pie les agreda.

El año pasado 451 médicos fueron agredidos mientras hacían su trabajo asunto al que no se han dedicado con la vehemencia anterior los dos partidos de siempre. Sobre los profesores agredidos las cifras se disparan todavía más.

El hecho de que la gente de a pie agreda a 451 personas que tratan de salvar vidas y agreda a 1 persona de un gremio que tiene fama de intentar fastidiar la vida al prójimo me hace pensar...

• ¿Será que vamos más veces al despacho de un médico que al de un político? ¿Cómo se va al despacho de un político?
• ¿Será debido a que los políticos viven lejos de la gente de a pie, o de lo que viven lejos es de la realidad de la gente de a pie?
• ¿Cuántos guardaespaldas lleva un político y cuántos lleva un médico?
• ¿Puede un médico agredido, agredir a un político para equilibrar el karma?
• ¿Cuántas enfermedades te ha curado un político y cuántas te ha provocado?
• ¿Será cierto que cuando la tarde languidece renacen las sombras?

Seguro que en La Noria debaten el asunto y seguro que no dicen nada tan brillante como lo que va a continuación.

"La humanidad no puede liberarse de la violencia más que por medio de la no violencia". Mahatma Gandhi.
"La violencia crea más problemas sociales que los que resuelve". Martin Luther King.
"La violencia es el último refugio del incompetente". Isaac Asimov.
"Para mí, sólo es justificable la violencia contra el tirano, pues el tirano es la encarnación de la violencia y utilizarla contra él es una forma de destruirla." José Ferrater Mora.
"Por muy pacíficas que sean o vayan a ser nuestras manifestaciones, hemos de contar con que se les opone la violencia de las instituciones". Herbert Marcuse.
"Una hostia a tiempo obra milagros". Camiseta en un mercadillo.

¿De derechas o de izquierdas? 01:51

Mira, no me toques las narices ni lo que me cuelga entre las piernas. Ni una cosa ni la otra. Me importa tres cominos que seas del Madrid porque yo no soy del Barça. Me da igual que le votes al PSOE porque yo no voto al PP. Me da lo mismo que fumes porque yo, aún siendo no fumador, con alejarme un poco tenía. Me trae sin cuidado que creas en Dios porque yo no soy un ateo científico, aunque a mí todos los dioses me parecen una excusa en manos de una partida de manipuladores.

Me trae al pario tus extremismos, me trae sin cuidado tus fanatismos, me la suda tus idealismos. Déjame en paz. No pidas mi voto. No me pidas apoyo ni ayuda para manifestarme en favor o en contra de lo que tú crees. ¡Olvídame!

Lo único que pido es que los bienes públicos sean gestionados con cabeza, que no legisles mi vida privada, que no coacciones mi derecho a elegir el modo en el que quiero vivir, o morir. Que no intentes manipularme, ni a mí ni a los que amo.

Es así de simple. ¡Manipulador! ¿Te queda claro?

(Imagen encontrada en Jose...Blog.)

¿Dónde las tumbas?¿Dónde los muertos? 10:00

Me recreo con los artículos de Mario Benedetti en una tarde de domingo que se apaga. Hace años, cuando yo recibía de aquellas tierras emotivas cartas, envueltas en poesía de autores nóveles, este curtido escritor se aventuraba en la jungla de una Junta Militar que se estrenaba tras la caída peronista, en la primavera de 1976.
En 1980, Noemí Molfino, una activa madre de la Plaza de Mayo, fue envenenada en un hotel madrileño. La prensa dijo después que por los servicios secretos argentinos. Nadie respondió ante la justicia. En el otoño de 1997, el Defensor del Pueblo de Buenos Aires, haciendo caso omiso de la protesta de Carlos Menem en la que denunciaba la ingerencia española, manifestó su disposición a colaborar con el Juez Baltasar Garzón para saber, según reza el edicto, “que sus propios derechos y los de sus familiares víctimas de la dictadura sean reconocidos en algún lugar del planeta, y de que su vida, su libertad y dignidad valieron y valen a pesar de los vaivenes de las conveniencias políticas argentinas, ya que resposa en valores admitidos universalmente por la Comunidad Jurídica Internacional...”

Sólo en los tres primeros meses de la dictadura militar, fueron exterminadas más de quinientas personas. Agosti, Videla, Viola, Massera, fueron los encarnizados jefes militares, fantasmas renovados de la Alemania nazi, artífices de un sistema para la seguridad nacional que duró 8 largos años y supuso el calvario de miles de personas que pensaban distinto, que acaso los verdugos intuyeron que pensaban distinto, denunciados también, no debemos dudarlo, por vecinos y amigos.
La estadística suele engañarnos, pero se habla de treinta mil muertos, incluídos niños, mujeres embarazadas y ancianos. Familias enteras fueron arrancados de sus hogares con unas intencions que todavía hoy quitan el sueño. Muchos fueron “picaneados” (tormento de descarga eléctrica), obligados a violarse ante sus verdugos y violados por ellos; arrojados desde los aviones vivos, atados a bloques de cemento.
Nora Catelli, cronista del horror, asegura en un artículo que recupero para ustedes: “A muchos les cortaron las manos con serruchos ordinarios, arrancaron sus ojos, sus pechos, sus testículos, sus lenguas... Y lo hicieron muchas veces, hijos frente a sus madres, hermanos frente a hermanas, mujeres frente a sus compañeros, dejados sin asistencia hasta morir de frio o “estaqueados” (suplicio de los indios pampas).
¿Cabe mayor ignominia? ¿Qué niveles ha de alcanzar el suplicio para que los Organismos Internacionales acudan en ayuda de un pueblo que calla por miedo, o muere por error? ¿Puede un pueblo entero permanecer impasible ante una Junta Militar que se erige en gobernante y se adueña de haciendas y de vidas?

Hoy todavía me llegan aires perfumados de aquellas lejanas tierras. Y entre los versos de jóvenes poetas, de vez en cuando quiero vislumbrar la iniquidad sufrida por gentes que no encontraron un lugar ni un tiempo para escribir su vida. Muchas historias me siguen impactando a diario, pero ninguna como ésta, donde es inmolado un pueblo entero.

Y a veces, en el silencio de una tarde de domingo, a últimos de siglo, me llamo y me reclamo para repetir el mensaje que está clamando al viento: ¿dónde mis padres?, ¿dónde mis hijos?, ¿dónde una tumbar para llevarles el aliento? ¿dónde la justicia? ¿dónde los derechos humanos?
Y cuando llego a ste punto donde los interrogantes se hacen interminables, revierte en mí el pensamiento de una de aquellas jóvenes promesas cuando viene a decir que: “Un grito a tiempo puede evitar una catástrofe. Muchos gritos a destiempo pueden originarla”.

No podemos permitir que un pueblo, cualquier pueblo, vuelva a pasar por una experiencia parecida, donde la palabra más pequeña que cabe para identificarla es esa, catástrofe, y donde nunca, jamás, podrán cerrarse las heridas.

Imagen: fotolog
@Del autor, en la sección "Crónicas fin de siglo"

City Tour Gabriel García Márquez 16:34

Este es un recorrido que se realiza por las calles de Cartagena donde nos narran las historias de nuestro Nobel Colombiano Gabriel García Márquez. Su hermano Jaime García nos contaba a medida que avanzabamos de donde Gabo se inspiraba para realizar sus personajes, sus historias, de cuales casas tomo la esencia para recrear las viviendas de los personajes en sus libros.

Todo ese realismo mágico cobra vida y forma en nuestras calles de Cartagena al compás de la voz de Jaime García y los recuerdos de los libros. Son historias que nunca me cansaría de escuchar, por que como dice Jaime y su sobrino David, la próxima vez que las escuchas descubres algo que no conocías.

Cigarrón 13:31

Me dice mi cerdito detective, Chopenagüer, que está muy cabreado por la prohibición de fumar en los bares. Porque él fuma (ver foto). Mentolado, eso sí, que le va mejor a sus jamones pata negra. Yo no fumo desde que dejaron de fabricar el Celtas Cortos.

El caso es que dice mi cerdito que se repite lo que sucedió hace tiempo con los jóvenes y el alcohol, aunque, claro, por diferentes motivos.

A los chavales los precios de las copas y el afán de los munícipes por construir macro centros comerciales en las afueras de las ciudades les obligaron a inveentarse el BOTELLÓN.

Chopi dice que ahora los fumadores, expulsados de los bares por el ministerio de Sanidad deberían inventar el CIGARRÓN, para fumar todos juntos en las plazas públicas.

Pero como mi cochino tienen una mente muy revolucionaria y no se conforma con fumar a la intemperie, me dice que va a convocar, a través de internet, una macro quedada para fumar DENTRO de alguna cafetería de campanillas del centro de Madrid. Me ha dado varios nombres, incluida la cafetería de unos grandes almacenes que no voy a mencionar aquí.

¿No es mala idea, verdad?

Una macroquedada, como aquellos "saltos" que se hacía en tiempos del franquismo en cualquier esquina previamente concertada para pedir amnistía y libertad. ¡Qué tiempos aquellos! Mi cerdo me ha hecho rememorar tántas cosas...

Dice que si de manera coordinada treinta o cuarenta personas encienden cada una de ellas un cigarrillo en una cafetería de estas, la repercusión sería importante.
¡Qué ideas más cojonudas las de mi cochino!

Ah, se me olvidaba.
Quiere que Carla Bruni
sea la madrina de la reunión fumatoria.

Pozo 22:48

Me han enviado este mail, quiero compartirselos.

Una vez Nadie, Ninguno y Tonto, fueron a buscar agua a un pozo, Ninguno se cayó al pozo, Nadie se quedó a ayudarlo, y Tonto fue a ver al oficial y le dijo:
Mire, es que Ninguno se cayó y Nadie se quedó a ayudar. Entonces, el oficial le dijo:
¿Es usted, tonto o qué?
Y tonto le dice:
Sí oficial, ¿cómo adivinó?

Feliz fin de semana

El Gobierno te desea Feliz Año Nuevo 21:58

No sólo en España el Gobierno te desea un Feliz Año Nuevo, a buen seguro en tu país también ocurre lo mismo o muy parecido.

Este año como es habitual el Gobierno de ZP nos ha dejado con todo su cariño y amor el siguiente mensaje que he recibido vía email.

Aprovecho a todos los lectores de este estupendo rincón y por supuesto a todos los componentes del mismo, un feliz Año Nuevo y que estos Gobiernos nos dejen dormir y vivir tranquilos.

El hombre contra el hombre 10:53

El hombre es el motor del mundo. Sólo o coaligado con otros, el hombre inventa historias que estremecen, aparatos que impresionan, poemas que nos trasladan a otra dimensión diferente. El hombre y la mujer son los inventores de las máquinas. Y de las emociones. Muchas personas se han dejado alma y corazón a lo largo del tiempo intentando allanar el camino para los demás, buscando medicamentos para las plagas. Tanto hemos avanzado que se ha tomado como rutina el complejo acto de hacer latir un corazón de otro en tu pecho.

El hombre ha paseado por el espacio, ha llegado a las profundidades marinas, ha puesto en órbita satélites inteligentes que hoy ya comienzan a influir en nuestras vidas.

Pero la leyenda del otro es una constante en la vida diaria. Caín y Abel, o el hombre contra el hombre; o el hombre contra su invento, matando indiscriminadamente animales, talando bosques, reivindicando patrias a través de la muerte, vertiendo residuos peligrosos a los ríos...

• El mundo está constantemente en guerra. Pero no parece interesar a nadie.

• Millones de personas están muriendo de hambre, pero ese es un asunto insignificante. A nadie le vitorean por dar de comer a sus hermanos. Ese es un hecho lejano y tercermundista que sólo preocupa a quienes alguna vez pasaron necesidad.

• Y finalmente, la tercera reflexión que quería hacerme viene de la mano del periodista castellano-leonés Tomás Val: “A pesar de los pavorosos peligros que nos acechan, el hombre parece la criatura menos valiosa de las que habitan la tierra”.

El hombre ha edificado un mundo para vivir mejor, ha sacrificado su propia vida con la esperanza de encontrar una justa recompensa, pero al volver la vista atrás se encuentra como Pulgarcito y sus hermanos, perdido para siempre en el bosque, porque otros hermanos suyos han inutilizado los caminos que él fue señalizando.

El hombre vive libre o preso, dependiendo de los dictados que impongan los hombres que él mismo eligió mediante voto para gobernar su pueblo.

El hombre, en fin, dispone de su vida para hacerse feliz o machacarse, en una medida que los demás pocas veces entendemos y casi siempre criticamos.

En la novela de Alfonso Rojo, “El ojo ajeno”, se cuenta la carrera desbocada de un individuo, Pablo Ruiz, que deja un día su finca de “El Cantrojal”, situada en Toledo y se instala en el despacho de “La Crónica”, un pediódico de Madrid que él conseguirá llevar a los primeros puestos de venta, manipulando a los testigos, provocando accidentes para lograr la exclusiva de la noticia, matando incluso, y sobornando a policías y políticos. Nada que ver con la historia que Alfonso relata aquellos días para el diario “El Mundo”, como enviado especial a Kinshasa. Los negros de Mandela, depués de años y años de opresión, se levantan contra los blancos. “Blancos, os vamos a matar como a perros”.

El hombre vive atado a las pautas y comportamientos de su raza. A un negro se le ve como a un negro, no importa que sea profesor de instituto o libertador. NO importa el título o la profesión que tenga. Viene de otra tierra. Viene de otra religión. Procede, tal vez, de una patera que logró cruzar al otro lado sin ser vista.

Blanco o negro, gitano o payo, serbio o bosnio, Zapatero o Rajoy, hombre o mujer...

El hombre contra el hombre. Hay como una pauta escrita según la cual no deben coincidir los pensamientos. Un hombre debe tener personalidad y la personalidad parece que se entiende como el afianzamiento a un partido político, a un personaje, a una historia, con la consigna de mantenerse en ella hasta el final, no importa que te arrastre la corriente o que tu bote vaya a la deriva.

Ahora la moda es crearse enemigos: No es de mi partido, no es de mi pandilla, no es de mi religión, es por lo tanto mi enemigo. Y en todas partes parece que te alientan a crear un archivo de amigos y otro de enemigos. Los primeros para que te ayuden hasta en el infierno, y los enemigos para que hablan de ti, aunque sea mal.

El hombre parece haber roto ya todas las barreras, menos las de la incomprensión y las de la guerra. Como Pablo Ruiz, el abogado que dejó las monterías para manchar un periódico de sangre, hemos asumido que vale todo para llegar arriba, que los demás esperan de nosotros una respuesta contundente, una declaración de guerra, una noticia extraordinaria –poco importa el juego que debamos jugar para amañarla–. Tenemos que demostrar a los demás que somos capaces de todo, como obtener la independencia, ganar el tour de Francia o la liga... Ser los primeros a toda costa, rompiendo los tiempos anteriores.

Hemos tenido suerte de vivir. Hemos ido escalando puestos de responsabilidad. Nuestro marco de libertad se ha visto considerablemente ampliado. La comunicación nos abre las puertas a un siglo que se aventura robotizado hasta en las operaciones más sencillas.

Todo parece bueno. Todo parece preparado, pero sigue latiendo una voz interior que mete miedo. El hombre contra el hombre.?

De la sección "Fin de Siglo", en "Diario Palentino"